Todos tendremos madre adoptiva... black_lotus - Sevilla - 12/08/2010 17:34:06
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Buenos aires, 1986
Recuerdo que tomaba un vaso de absenta, sentado junto a la ventana que miraba a la calle en el café Angelitos, un tranquilo y agradable local en la ciudad del tango, la París de América del sur, la reina de plata.
Al otro lado del cristal, la plaza de mayo era un bullicio constante de personas. (Pero tan solo podía verlas, el propietario tenia puesto un tango bastante bizarro al volumen justo para tapar sonidos externos, supongo que para crear un ambiente celestial)
Cansado de mis noches de lupanar y de anarquía del cuerpo, garabateaba estúpidos versos en un pañuelo blanco, que encontré en la calle mientras daba tumbos hasta el café.
Las semillas locas de la juventud (bajar haciendo rafting los rápidos del corazón alborotado), arraigan en la tierra fértil de los cerebros despoblados… (Pensaba, pero no me lo creía, lo tachaba)
Hay un problema que afecta a casi la totalidad de la población maldita con el don del pensamiento en este planeta. El tiempo, el tiempo para ser feliz, tiempo de satisfacción completa… (Lo volvía a tachar enfadado, seguía escribiendo)
El sol fabrica un catalogo de cuerpos desnudos, destinados a unirse unos con otros, formando autovías de carne que tarde o temprano se atascan, formando nudos.
Cuenta más la intención de amar, de cincelar… que la calidad del busto. (La pluma corría sobre el pañuelo, esquivando algún que otro cabello suelto, tropezando con la frustración que suponía cada insulsa línea)
Levante la vista por un momento y mire de nuevo a la calle (Quizás captando algo en el rabillo del ojo, algo que quizás quería captar mi atención, como un anzuelo clavado levemente en la esquina remota de mi retina).
Sacudí la cabeza y le di el último trago al vaso de Absenta, la mano temblaba, pero la pluma era más rápida que el pulso, velocímetro de vida, que ya debía ir marcando alrededor de las 166 pulsaciones por minuto:
Bailo contigo, sin ganas bailar, en el cuello de cristal de un reloj de arena…
(En el cadalso, al borde de la cuerda)
Es como un micro-golpe-de-estado, una pequeña revolución de las hojas de sándalo excitadas.
Pero es inútil, ya que siempre es otoño entre tus piernas…
Tu cuerpo es la lapida donde mis labios cincelan el epitafio de mi resurrección. Madre de nadie, madre de todos…
La única que se pasea por la plaza de mayo con un pañuelo negro en la cabeza. Vestida de gala ante ojos invisibles.
(La madre adoptiva, de todos esos niños desaparecidos. Esos, que hoy todos recuerdan).
Y así fue como murió, el cuerpo al que pertenecía ese espectro verde.
Que hoy se nos aparece en cada trago demasiado especiado del pasado, repitiéndose en el paladar. Para bien, o para mal…
Buena, no lo suficientemente buena, pésima, no lo sé, pero esa es parte de su obra, esa es parte de su historia.
Mensaje al lector ocasional:
El viento ha arrastrado el pañuelo con sus últimas palabras hasta tus pies, tú decides si lavarlo y sonarte los mocos.
O por el contrario, guardarlo en un cajón… (En una tumba)
Junto a ese libro que tienes pendiente de leer pero nunca lees, junto a esas notas sueltas escritas en papeles que recoges de los bolsillos de la ropa, antes de echarla a lavar.
P.d.: Es mejor visitar la considerablemente febril necrópolis de un recuerdo en la memoria, que una lapida en el cementerio… (Es mi opinión, nada más)
P.d.: Disculpen la moralina y que el tema vaya hoy sobre la muerte, pero estoy bastante desmotivado últimamente, aparte de ser un tema lógico de pensar en el día que cumples años.
Texto.: José Carlos (Black Lotus)
Ilustración.: Jeffrey Jones…
Música.: Tango de la muerte, (Juan Carlos Baglietto)
No sé si felicitarte o no...
Probablemente en un par de meses estaré igual.
Qué casualidad... ¿Naciste en 1986?
El texto grandioso, como siempre, incluso a que sea triste o melancólico.
Genial la elección d ela ilustración y la música que lo acompañan, indudablemente.
La eterna Dama, la Dama de Negro, de Verde, de Azul y Amarillo...
La Muerte es ciertamente la que da sentido a la Vida, por lo tanto yo creo que la eleccion del tema es muy correcto.
La ubicación es preciosa y la historia contagia esperanza trágica en cada unos de estos versos prosaicos.
((Yo me quedaría con el pañuelo y lo guardaría en mi cartera para leerlo una y otra vez...para aprender de las palabras que alguien se digna en regalar, pero...¿que digo?; Las muñecas no tenemos cartera...))
Pues si llegara a mis pies decidiría conservarlo en la Caja de Recuerdos nº9, junto con un par de fotos de carnet dedicadas, canicas, cartas y demás objetos que no deben olvidarse aunque duelan.
Suerte en tu trigésima vuelta alrededor del sol !
sugarnezca - Sta. Cruz de Tenerife - 2010-08-15 18:03:53
Gracias!
Me gustan mucho tus publicaciones, sobretodo agradezco q pongas el nombre de los ilustadores q escojes por cierto: como conoces tantos? yo soy ilustradora y no conozco a casi ninguno de los q te veo referenciar aki, cuentame tu secreto!
jajaja es normal ponerse triste el dia de tu cumpleaños, ami tambien me pasa... creia que era raro,porque mucha gente me pregunta porque.
Hasta el ultimo de sus minutos lo aprovecho escribiendo no? aunque estuviera continuamente tachando..que exigentes somos con nosotros mismos.
Fuera aparte, los recuerdos se pueden perder...pero puede que por eso tengan tanto valor.
bs
born_kipias - Sta. Cruz de Tenerife - 2010-11-09 15:16:34
por cierto: como conoces tantos? yo soy ilustradora y no conozco a casi ninguno de los q te veo referenciar aki, cuentame tu secreto! 
